Это похоже на белую реку. Реку белой тьмы, переливающейся и мерцающей, когда на ней играют всполохи света.
- Кто ты? Покажи мне своё лицо.
Лица нет, только нечто... то ли белое, то ли просто никакое. Не Безликий, нет. Это - нечто иное.
- Дашь мне ответы, которые я искал?
Наклоняет голову вбок. Формы здесь - условность. Здесь нет форм.
Яркие всполохи и разноцветные огни манят за собой. Эта мелодия - живая.
- Кто ты?
Он растворяется в пространстве, ведь он - и есть само пространство здесь.
А я стою в траве, среди болот, лесов и мерцающих вокруг призрачных огней, и желаю лишь - раствориться следом за ним.