Очередной финт моей перестраивающейся психики: теперь я могу сесть и писать, не зная, что я напишу, но, тем не менее, успешно написать. Раньше мог всё успешно и детально увидеть-придумать, а написать - ниэт.
Рисовал во сне маслом. Это было какое-то альтернативное масло, правда, но всё равно прикольно.
У меня сейчас дофига образов в голове, но переселяться из головы на холст они пока не готовы, так что я терпеливо жду. "Рисуй всегда, рисуй везде" летом для меня не работает; да, именно летом - в другое время я буду яростно бороться с творческим кризисом.
Задумываюсь порой, сколько времени пройдет до того, как я смогу изображать всё это именно так, как я хочу.
Тем временем, начинаю понимать, что хотела та часть моего сознания, которая уже долгое время обеспечивала мне депру. Хотела, чтобы я от неё отвалил со своим "надо вылезать из депры" и дал спокойно отдохнуть в удобных для неё условиях (то есть, достаточно атмосферных; богатая квартира в городе не годится, недостроенный дом рядом с лесом - ура). Не загоняться про будущее, прошлое и настоящее; вообще не думать о времени. Всё придёт в свой черёд; моя роль - не добиваться чего-то там, а просто позволить своей мелодии играть. Увы, возможность так жить периодически вызывает волшебным образом целые толпы завистников, которые лучше меня знают, как мне жить, чем питаться, где работать и как относиться ко времени.
Но это не имеет значения, так как я никак не отношусь ко времени, ибо...